Día: 19 de octubre de 2025

Sevilla, 19/X/2025 – 07:40 h (CET+2)

Lo dijo el diseñador Adolfo Domínguez en 1982, revolucionando también la moda asexuada cuando las dos Españas transitaban ya por la democracia de este país: “Para mí, la manera en que vestimos refleja lo que somos. Y en cada rostro está escrita la historia de cada ser humano. Quise que mi ropa fuera una segunda piel y de ahí mi eslogan de ‘la arruga es bella”. Aquella campaña tuvo una repercusión mundial asombrosa y consolidó una forma de entender la moda que ha llegado hasta nuestros días. Además, el eslogan se ha convertido en un aforismo de raíces profundas.

Lo he recordado hoy porque he leído un artículo “La muerte de la plancha es inminente: por qué tantas personas han dejado de planchar su ropa”, en el que se expone que la generación Z presume en las redes en haberse puesto de acuerdo para dejar de planchar, pero abriendo varios interrogantes alejados, en cierto modo, del eslogan de Adolfo Domínguez: ¿es la falta de tiempo, la sostenibilidad o la lucha contra la perfección la responsable? La arruga que se ve pasa a ocupar un lugar alejado de las tareas prioritarias de las nuevas generaciones. No es que sea bella para ellas, sino una denuncia de usos y costumbres pasadas de moda, sin más complicaciones. Más importante es pensar hoy el lugar que ocuparán en sus vidas las arrugas de cuerpo y alma, las imperfecciones humanas.

Todo ha cambiado y lo “casual” se impone frente a patrones clásicos, en un siglo en el que triunfa el cuidado obsesivo del cuerpo, en el que las arrugas corporales, la primera piel, tienen todas las de perder: hay que “plancharla” como sea, estirarla…Paradójicamente, pienso en esa primera piel de las personas mayores, en sus caras y manos, donde respetar las arrugas es una tarea contracorriente de lo que la sociedad requiere y, a veces, exige. Cremas y tratamientos tópicos de todo tipo, obviamente antiarrugas, junto a operaciones estéticas de todo tipo, hacen hoy día su agosto, pero también existe una contracultura que exige cada día más el respeto a la autenticidad de nuestro cuerpo y de nuestra piel cuando comienza el declive de la vida.

Irene Vallejo, la autora de El infinito en un junco, dice en un capítulo dedicado a la piel de los libros que “Nuestra piel es una gran página en blanco; el cuerpo, un libro”. Yo agregaría que las manos son el marcapáginas de la vida, que contienen páginas escritas por el tiempo: “El tiempo va escribiendo poco a poco su historia en las caras, en los brazos, en los vientres, en los sexos, en las piernas”; también, en las manos: “Recién llegados al mundo, nos imprimen en la tripa una gran “O”, el ombligo. Después van apareciendo lentamente otras letras. Las líneas de la mano. Las pecas, como punto y aparte. Las tachaduras que dejan los médicos cuando abren la carne y luego la cosen. Con el paso de los años, las cicatrices, las arrugas, las manchas y las ramificaciones varicosas trazan las sílabas que marcan una vida (1).

Cuando observo mi mano, arrugada ya por el paso del tiempo, apoyada sobre las páginas de un libro a modo de marcapáginas transitorio, ordenando la lectura, traigo a mi memoria las primeras experiencias de ella en el arte de escribir. Mi maestra, Dª Antonia, me enseñó caligrafía con palillero azul y plumillas de diferentes calidades y formas. Aprendí a escribir en la pizarra con tiza y borrador, caligrafía inglesa por supuesto, llenando cuadernos de “Diario” con letras artísticas de redondilla y gótica -con tinta negra muy aguada que preparaba el Director de mi Colegio, D. Enrique, en botellas de litro que volcaba en tinteros de porcelana blanca alojados en mi banca- adornadas con grecas imposibles que hacía sobre aquél papel cuadriculado de los cuadernos Rubio. Aquellas maravillosas clases me enseñaron algo importante: escribir lo que copiaba o sentía, transmitiéndolo con el pulso de mi mano, a mantener una forma de expresarme con trazados bellos, que es lo que significaba la caligrafía, palabra que sólo comprendí años más tarde, cuando la cuidaba en las ocasiones especiales que me enseñó Dª Antonia.

Mi mano, cogida de la mano del tiempo, siempre prefirió los manuscritos desde aquellas preciosas aventuras con Doña Antonia. Es verdad que “El manuscrito tiene una característica evidente, comparado con la máquina de escribir o la pantalla: la individualidad. La letra de una persona es algo exclusivo, como sabe bien el amante que reconoce ya desde el sobre una carta de su amada…” (2). Es lo que probablemente intentó explicarnos García Márquez sobre el realismo mágico de sus palabras manuscritas, aunque él las escribiera con una máquina de escribir clásica que superaba con creces la letra creada por la bola de tungsteno de su bolígrafo BIC de turno. Pero éste probablemente estaba allí, muy pendiente de su mano creadora, aunque arrugada probablemente por el tiempo, con su belleza dentro. Como ocurrió con la carta comunicando la pensión al coronel Buendía, que tanto esperó, mucho menos importante que lo que nos sucede en el día a día, cuando vamos como él del timbo al tambo de nuestras vidas.

De acuerdo con el eslogan de Adolfo Domínguez, en cada rostro y en cada mano está escrita la historia de cada ser humano. Por esta razón, creo firmemente que las arrugas de la piel son bellas, muy bellas.

(1) Vallejo, Irene (2020). El infinito en un junco. Madrid: Siruela, p. 79s.

(2) Millán, José Antonio (2015, 22 de octubre). El misterio de las palabras. El País.com.

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